I'm back to save the universe
La carne es débil.
Podría ser un lamento desgarrador proferido por el insatisfecho comensal de una parrillada, o el estribillo de un verdugo con pésimo sentido del humor cada vez que termina un descuartizamiento. Pero no.
Significa que estoy de regreso con un blog a pesar de haber lanzado agua bendita contra mi monitor invocando la fuerza de cuarenta tigres (shiuk, shiuk, shiuk....) para salvarme de la tentación de volver a escribir uno.
En esperanto "escribir" literatura se dice distinto (verki) que sencillamente escribir (scripti). Sabio Zamehnoff, acaso porque vomitar en 200 páginas una ambiciosa novela no merece la misma dignidad que una sencilla notita en la nevera. Pues bien, mi ne verkas, mi scriptas.
Una vez mi primo me contó que Thom Yorke escribió Airbag porque había tenido un accidente automovilístico con su novia y sólo él se había salvado porque su asiento tenía bolsa de aire. I'm amazed that I survived. An airbag saved my life. [...] I am born again . Sin embargo después averigüé que la historia es un embuste. Tengo un par de amigos para los que sería reconfiguración o una especie de verdad ontológica que emana de las narraciones ficticias. Sin embargo tan sólo era un embuste, como aquella vez en que ese primo me dijo que había un capítulo en que el coyote se comía al correcaminos.
Es lo mismo. Podemos pensar que las canciones que escuchábamos eran ciertas, pensar que lo que escribimos tiene algún sentido más allá de la fría facticidad o de la esteticidad frívola. Continuar escribiendo como si el coyote se fuera a comer al correcaminos sabiendo que no sucederá .
Esto no es nada. O más bien, esto es todo.
La angustia y el secreto -como una bola de pelos en la garganta-, la sed de cigarrillos, el hada que vuela frente a mi ventana (o pequeño-insecto-que-parece-hada-y-que-nadie-quiere-mirar-de-cerca-para-conservar-la-ilusión). Todo está aquí. Lo que no entiendan se aclara, lo que les moleste se quita. Cualquier otra pretensión es estúpida.
Para los que les guste, para los que les reviente, para quienes busquen palabras para mantener funcionando esa voz interior que les ha traído tantas desdichas. Estoy de regreso.
Podría ser un lamento desgarrador proferido por el insatisfecho comensal de una parrillada, o el estribillo de un verdugo con pésimo sentido del humor cada vez que termina un descuartizamiento. Pero no.
Significa que estoy de regreso con un blog a pesar de haber lanzado agua bendita contra mi monitor invocando la fuerza de cuarenta tigres (shiuk, shiuk, shiuk....) para salvarme de la tentación de volver a escribir uno.
En esperanto "escribir" literatura se dice distinto (verki) que sencillamente escribir (scripti). Sabio Zamehnoff, acaso porque vomitar en 200 páginas una ambiciosa novela no merece la misma dignidad que una sencilla notita en la nevera. Pues bien, mi ne verkas, mi scriptas.
Una vez mi primo me contó que Thom Yorke escribió Airbag porque había tenido un accidente automovilístico con su novia y sólo él se había salvado porque su asiento tenía bolsa de aire. I'm amazed that I survived. An airbag saved my life. [...] I am born again . Sin embargo después averigüé que la historia es un embuste. Tengo un par de amigos para los que sería reconfiguración o una especie de verdad ontológica que emana de las narraciones ficticias. Sin embargo tan sólo era un embuste, como aquella vez en que ese primo me dijo que había un capítulo en que el coyote se comía al correcaminos.
Es lo mismo. Podemos pensar que las canciones que escuchábamos eran ciertas, pensar que lo que escribimos tiene algún sentido más allá de la fría facticidad o de la esteticidad frívola. Continuar escribiendo como si el coyote se fuera a comer al correcaminos sabiendo que no sucederá .
Esto no es nada. O más bien, esto es todo.
La angustia y el secreto -como una bola de pelos en la garganta-, la sed de cigarrillos, el hada que vuela frente a mi ventana (o pequeño-insecto-que-parece-hada-y-que-nadie-quiere-mirar-de-cerca-para-conservar-la-ilusión). Todo está aquí. Lo que no entiendan se aclara, lo que les moleste se quita. Cualquier otra pretensión es estúpida.
Para los que les guste, para los que les reviente, para quienes busquen palabras para mantener funcionando esa voz interior que les ha traído tantas desdichas. Estoy de regreso.
posted by Tormentas at
12:27 AM
4 Comments:
Estaba tan acostumbrado a tu estilo literario que cuando se acabo el blog fue como si mi columnista favorito se hubiera mudado, por decir algún lugar, a las bermudas. Hoy vuelvo a leerte con mucho gusto, allí veo por igual las referencias pop ocultas que sólo algunos entendemos como la de los gatos samurai, tanto como las cultísimas tan cercana a todos como las ya acostumbradas a Kierkegaard y la sabiduria hindú. Ojala nadie te reclame que no citaste al autor.
Sobre el comentario sólo quiero recordar la vez que descubriste que en la canción de timbiriche nunca decían ¨que poca madre¨ y como fue una creación cultural: Sin embargo después averigüé que la historia es un embuste. Tengo un par de amigos para los que sería reconfiguración o una especie de verdad ontológica que emana de las narraciones ficticias. ¨Sin embargo tan sólo era un embuste, como aquella vez en que ese primo me dijo que había un capítulo en que el coyote se comía al correcaminos. ¨
¡gracias por volver!
y... ¡gracias por venir!
Una pregunta, no sé si quieras ser leido por los amigos de la red, si sí avisame para que te promocione, estoy seguro que a mucha gente le gustará más que majadería.
GRACIAS! Como siempre, completamente inspirador (o tal vez debería decir desalentador? -dejémoslo así)! Con todo, mil gracias, man on the moon!
Para el Pato.... hablando de embustes: la canción no era de Timbiriche...
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